Somewhere.
Je suis malade. J'ai envie de cracher, cracher tout ce qui refuse de sortir. Physiquement, mentalement. L'impression que mon état d'esprit déteint sur mon corps, que mon mal dégorge. Pour qu'ils essaient de comprendre, peut-être. Ou pour me faire comprendre. Mais quoi ? Ça ? Que je me déteste, me répugne, parfois, que je ne grandis plus, que je suis amorphe, que je stagne, que je suis invisible ? Merde.
Mauvais temps. L'homme entre dans l'immeuble. Elle est seule. Le chat miaule par la fenêtre. Les souris ont oublié de danser. Il fait moche. L'enfant a dessiné un cercle. Les ciseaux de mon père découpent les étoiles qui dansent. Elle s'endort. Les princes font semblant de saluer leurs vassaux. Le ciel pleure à l'extérieur. Mauvais temps.





